人间四月天，我独自一人前往城郊的青云寺。说是求佛，其实更像是逃避—逃避办公室里永远处理不完的数据，逃避出租屋里形单影只的寂寞。桃花奇缘

青云寺倚山而建,山门前有片桃林，前几日春雨绵绵，原以为花期已过，谁知今日阳光正好，竟有几株晚桃犹抱枝头，微风拂过，花瓣如雪，簌簌地落在青石阶上。

我沿阶而上,经过古寺的红墙，便听到低低的诵经声，我没有进殿，而是拐进寺后那片更加幽深的桃林，这里的桃树不知长了多少年，树干虬曲苍劲，树冠如盖，正是花开最盛时，阳光从花间漏下，斑斑驳驳，整个桃林便笼罩在一片粉红的烟霞里。

正看得出神,忽然听见一阵衣袂飘动的声音，抬头望去，只见桃枝轻颤，一位女子从树间跃下，手中握着一支竹笛，含笑看着我，她穿着半旧的古风长裙，长发松松挽着，竟像从古画里走出来的人，最让我惊讶的是，她身上衣角沾着几片花瓣，似乎方才就躲在桃树里。

“吓着你了？”她声音清亮，也不等我回答，指指手中的笛子，“我在试新调的曲子，见你在树下站了许久，忍不住想看看你何时会发现我。”

我怔了怔,随即笑了：“试的什么曲子？”

她歪头想了想,轻轻吹了几个音，那旋律空灵悠远，像山间流水穿过桃花林，带着说不出的温柔，笛声一落，一片花瓣恰好落在她眉间，她也浑然不觉，只是看着我问：“好听吗？”

“好听。”我回答，心里觉得这场景美得不真实，像是在做梦。

她自称是寄住在寺里的香客,平日里替寺里打理花木，我其实不太信，哪有这么年轻俏皮的香客，但她不说，我也不问，我们就这样在桃林里聊起来，说起我为何独自来寺里，说起她爱的那些会唱歌的树，每说几句，她那清澈的笑声便散在花瓣里。

分别时,她摘下一朵桃花递给我：“下次来，我再给你吹几首新曲子。”

那之后,我每个周末都会去青云寺，有时她等在桃林里，有时躲在树后突然跳出来吓我一跳，我们会坐在寺外的石凳上聊天，或是一起沿着山路走得很远，她说起大漠孤烟的壮阔、江南水乡的温柔，似乎世间每一处她都去过；我问她在寺里做什么，她总笑着说“看花啊”。

有次我不小心扭伤了脚,她二话不说背起我走了好一段路，她瘦瘦小小，力气却大，背着我也不喘，只是笑我“看着挺大个人，怎么这么轻”，我趴在她背上，闻到她发间有淡淡的桃花香，心里忽然就安静了。

可每次我想多问她的来历,她总是岔开话题，桃林外的时间流动很快，而在桃林里，时间仿佛凝固在花开最好的那一刻。

最后一次见面,是五月中旬，桃花已谢了大半，翠绿的叶子漫上枝头，她在桃林深处吹笛，这次是一首完整的曲，比之前的都要动人，带着淡淡的离别的味道。

“这曲子叫什么？”我问。

“桃夭。”她放下笛子，眼睛亮晶晶的，像盛了满天的星，“《诗经》里有‘桃之夭夭，灼灼其华’之句，但我更喜欢它后面的意思——之子于归，宜室宜家，桃花开时，最是相遇的时节。”

“可桃花都谢了。”我说。

她笑了笑：“谢了也会再开，你往后春天记得来看。”

我那时还不知道她话里的意思,直到下个周末再去，寺里的师父说，那位姑娘早已离开了，只留下一句话：“若有人来找，就把这个给他。”

那是一支竹笛,上面刻着两个字：“桃夭。”

竹笛上沾着一片花瓣——是桃花，却永远是初开时的模样，颜色鲜亮如昨，我拿起竹笛，隐约有熟悉的声音从风里传来，像是那首未完成的曲子，我放到唇边，随意吹了一个音，满山的桃树忽然齐齐振动，花瓣纷纷扬扬地落下，像是下了一场盛大的花雨。

旁边却只有我一个人。

后来每个春天,我都会去那片桃林坐坐，桃花谢了又开，岁岁年年，可再也没有那样一个人从树上跳下来，笑着问我：“你何时会发现我？”

我把她的笛子当宝贝,学着吹那首《桃夭》，却怎么也吹不出她那种空灵的音色，我想，或许有些旋律，只能属于那个季节，那个人。

直到多年后的一个黄昏,我无意中吹了一个音节，满树的桃花都微微侧了侧，风来了，花瓣落在我肩上，轻轻地，像是谁的衣袂拂过。

我抬头,看着那些花，忽然笑了：原来那不是幻觉，是一场属于桃花的奇缘。

或许这世间所有的相遇,都像桃花开落——短暂的绚烂，却足够铭记一生。