那一箭，射中了桃花-射桃花

箭壶里还剩三支白羽箭,我端着弓，站在桃林边缘，手里这张弓，是用上好的柘木做的，弦是牛筋，拉开时“铮”的一声脆响，祖父说，好弓要有脾气，拉的时候它唱歌。

可我没心思听它唱歌,我盯着三十步外那株野桃树上最高的花枝，满树粉云，独那一枝横斜出来，像是故意挑衅，弓拉满，手指一松——嗖的一声，箭擦着花枝飞过去，只带下几片花瓣。

十岁那年,父亲把这张弓塞到我手里时说：“射箭这件事，心要正，身要稳，气息要长，道理和做人一样。”他说话时总是这样，能把人间所有朴素的事情，都掰成另一种道理喂给我，那时候我不懂，只是觉得能把箭射中靶心，就比过年还开心。

可今天不是,今天我要射的不是靶子，是一枝桃花。

说起来荒唐,镇上有个风俗，叫“射桃花”——往年被长辈催婚的年轻人，春天拿了弓箭去桃林，射中最繁盛的花枝，就预兆这一年能遇到良缘，这风俗不知传了多少代，没人考据真假，就像没人去问春节为什么要放鞭炮，大概是某朝某代某个多情的少女，春天里折枝桃花掷向心上人，成了这一脉相承的温柔。

母亲昨日把这个风俗讲给我听时,我正埋头吃饭，她顿了顿，往我碗里夹了一块红烧肉：“你也去试试。”

“妈，”我抬起头，“我一个人去？”

“一个人去才显诚意。”她笑了笑，眼角的皱纹像桃花的脉络，“心意到了，桃花就知道了。”

于是我就来了,桃林里很安静，只有风穿过枝头的声响，我站在林间空地上，握着弓，忽然觉得有点好笑——活了二十八年，读了十几年书，见过一些世面，谈过一个后来散了的女朋友，如今竟要在这个春日的午后，用箭去射一朵花，期望它带来爱情。

可我还是举起了弓。

这一次,我闭上了眼睛，风从东南方向吹过来，桃花的香气混着泥土和青草的味道，把我整个人裹在里面，我不再去看那枝桃花在哪里了，我听见弓弦绷紧时细微的呻吟声，听见自己的心跳，听见远处有只鸟叫了三声就飞走了。

就在这什么都看不见的时刻,我忽然明白了父亲那句话的意思，心正、身稳、气息长——原来不是为了看得更清楚，而是为了让你在看不见的时候，依然相信。

手一松,箭离弦而去。

我听见“噗”的一声轻响，然后睁开眼，那一箭不偏不倚，正中那枝斜出的桃花，枝从中折断，轻轻落在草地上，花瓣散落一地，像一场小型的雪。

我走过去,弯腰捡起那枝桃花。

回来后我没跟母亲多说,她看见我手里的桃枝，也只是“嗯”了一声，没再追问，晚上我躺在床上，把那枝桃花插在床头的水杯里，借着月光，花瓣上的纹路清晰可见，像极了某种古老的语言，细细地、密密地，正跟我讲一个故事。

我忽然想,那支箭射中的也许不是桃花，是春天，是一个人心里还存着的一点天真和相信，我抱着这张不大的弓，也抱着这枝被射下来的桃花，准备把这份春天的幸运，分一点给下一个遇见的人。

后来有人问起那场“射桃花”的事，我说，射中桃花的感觉，很像等了很久的公交车忽然到站，又像翻过一座山，看见想看的风景，其实那枝桃花我一直留着，用水养了很久，直到花瓣发黄，一片一片落在桌上。

第二年春天,我认识了一个女孩，她笑起来的时候，脸颊有两道浅浅的弧度，很像那天被我射落的桃花瓣。

我把这些事告诉她,她笑我：“你一个大男人，还信这个？”

我说：“信。”

她看着我,不笑了，过了一会儿，她小声说：“那我也信。”