钓竿上的山河-钓鱼翁

我寻了个清闲的早晨，沿着江边走，雾气还浓得化不开，像是给江面罩了层薄纱，远远的，便望见一个黑点，定在那里，纹丝不动，走近些，才看清是个老人，戴着顶褪了色的草帽，坐在江边,手里握着一根长长的钓竿。

老人的背有些佝偻，肩胛骨高高耸起，将布衫顶出两个锐利的尖角，草帽下露出几缕灰白的发丝，被江风吹动着，却不见他抬手去理，我就在他身后不远处坐下，看他钓鱼，他似乎并没察觉我的到来，又似乎早已知道,却懒得回头理睬。

江水平静地流着，并不急于赶路的样子，有风，吹皱了水面，碎成一片片银光，老人的钓竿纹丝不动，像是长在手里的一棵枯枝，我等了许久，不见他起竿，也不见他换饵，就这么静静地坐着，仿佛与江边的卵石一般,成了这江景的一部分。

“钓着了吗？”我终于耐不住,问了一声。

老人侧过头来，慢慢摘下草帽，露出一张爬满皱纹的脸，那皱纹很深，不是城里的老人那样浅显的细纹，而是被江风吹出来的、被日光晒出来的深深的沟壑，他笑了笑，露出一口黄牙：“还没呢。”

“那您不急？”我又问，他却指了指远处：“急什么，鱼在那里，不在那里。”

这话说得没头没脑，我一时没明白，他却已经回过头去，目光平视着水面，不再言语，我心里琢磨着：鱼在那里，不在那里，这话倒是有趣，他是在说，鱼跑不掉，还是在说,根本就没想钓着？

又等了一会儿，水面起了些涟漪，老人手中钓竿轻轻一顿，他的眼睛忽然亮了起来，身子却一动不动，只用手腕轻抖着钓竿，那动作极轻极慢，仿佛不是在钓鱼，而是在梳理一根琴弦，我屏住呼吸看着，以为要有收获了，却不料他忽然一松手,钓竿又恢复了原样。

“怎么放走了？”我忍不住问。

“太小的鱼，没吃够饵，放了它吧，等它长大了再来。”老人慢悠悠地说着，也不看我,只望着水面。

我想起自己平日钓鱼，恨不得把所有的鱼都捞上来，哪里管它大小，只觉得钓得到就是本事，钓不到便是失败，而这老人，竟然还挑挑拣拣，嫌弃鱼太小,实在是有些奇怪。

太阳渐渐升高了，雾气散了去，江面明亮起来，老人的动作依然不紧不慢，仿佛他与江水、草木合为一体，不急着收获，也不担惊时光的流逝，我忽然觉得，他不是在钓鱼，而是在修行，看他那一坐一卧间，藏着的是岁月沉淀的智慧,是一种我不曾知晓的从容。

日头偏西时，老人忽然站起身来，开始收拾钓竿，他的动作缓慢而熟练，仿佛做了千百遍。“这就走了？”我诧异地问，一个下午,他一条鱼也没钓上来。

“走了。”他边收拾边说，“钓够了。”

钓够了？明明一条鱼也没钓到，却说钓够了，这越发让我觉得奇怪，他似乎看出我的疑惑，笑着解释：“不是非要有鱼才算钓到，坐在这里，不看报，不想事，只看着水，天，云，风，也是一样的，钓鱼，钓的是闲，是静，是这一江清波的心事。”

说完，他提着空空的鱼篓，慢慢地走了,背影在夕阳的余晖里拉得老长老长。

我坐在他坐过的地方，望着他消失的方向，心里忽然明白了些什么，他钓的不是鱼，是时光，是清静，是与世无争的旷达，在这个什么都讲究效率的时代，我们总是急着赶路，急着收获，匆匆忙忙地过完一生，而他，却懂得在江边坐上一整日，不为鱼，只为了与水流为伴,与天地对话。

夜来了，星子一颗颗地亮起来，我不想走，坐在这江边，望着水面，忽然觉得，从古至今，垂钓的人很多，但真正懂得钓鱼的，怕只有这位老人了，他的钓竿上，没有鱼,却有整片山河。